Quello di Kusturica non è però un flamenco, ma un film. Girato tra Iugoslavia ed Italia con problemi di produzione vari, nato con quella malformazione cronica che ci si ostina a ritenere curabile, dello sceneggiato televisivo di svariate ore (con i suoi vizi, e soprattutto i suoi tempi), dal quale si vuol ritagliare il lungometraggio tradizionale.

Risultato: una logica narrativa che se non quadra non è soltanto perché gitana, dei personaggi che scompaiono nel nulla, degli spostamenti a vanvera. E un finale (a Milano) con decolli zavattiniani e atterraggi, sempre utili cinefilicamente, felliniani.